sábado, 19 de agosto de 2017

Fool's Overture - Voice of Supertramp Roger Hodgson w Orchestra

La historia nos recuerda cuán grande puede ser la caída
Mientras todos duermen, los barcos salen a la mar
Transportado en alas del tiempo
Parecía que las respuestas eran tan fáciles de encontrar
"Demasiado tarde", lamentaban los profetas
La isla se hunde, tomemos el cielo

El hombre fue llamado idiota, le despojamos de su orgullo
Todos se reían hasta el día en que murió
Y aunque la herida fue profunda
Todavía nos está llamando a salir de nuestro sueño
Mis amigos, no estamos solos
Él espera en silencio para conducirnos a todos a casa

Solo dime que te es dificil crecer
Bien lo sé, lo sé, lo sé
Y dime que tienes muchas semillas por sembrar
Bien lo sé, lo sé, lo sé

¿Puedes oir lo que estoy diciendo?
¿Puedes ver las piezas que estoy jugando?
Santo, Rockero, Vamos Queenie,
Bufón, Hombre Araña, Blue Eyed Meanie
Así que encuentra una solución
¿Cuál será tu última aportación?
Revivirla, hacerla pedazos, ¿por qué tan perezoso?
Terminarla, compartirla, vamos a enloquecer,
¡Sí!

martes, 8 de agosto de 2017

Recuerdo a Panera.


Homenaje a Ángel Tortajada:
 Panera.



Era hombre de ronda, variopinto,
caballista y caballo en andadura.
Custodio de su mano en la cintura,
trotamundo de calles sin un cinto.

El hijo comunista del instinto,
descendiente del Zar por alzadura,
desahuciado heredero en la ventura
e insigne costumbrista del distinto.

Era un pan cuando andaba acelerado
mendigando a los hijos del vecino
la carencia sentida a su manera.

Esa era la causa del narrado,
soliloquio notorio a su destino,
que brindaba al pedir como Panera.

...

Tesa Arroyo 2010.

Tierra Santa - La Cancion Del Pirata (I y II)

miércoles, 31 de mayo de 2017

jueves, 9 de marzo de 2017

Lo que busca y que no encuentra en su memoria.

Revolviendo en el cajón de la tristeza
van mis manos de pesar y  desconsuelo,
como locas, removiendo sin  anhelo,
sin deriva, sin patrón y sin certeza.

Aturdidos, sin vigor ni fortaleza,
hilan dedos el tumulto en el revuelo.
Su pérdida es mi ausencia, parte del duelo,
su búsqueda, el amor, fugaz belleza.

Y en tanto surge el rubor. Es la gaveta.
Mi desorden, mi conquista. La batalla
de quien no halla, lo que ama de la historia.

Que en tanto en tanto, es la voz del buen poeta
quien ordena y desordena, si avasalla
lo que busca y que no encuentra, en su memoria.

 Tesa Arroyo 9 3 17

martes, 10 de enero de 2017